У меня дома холодно. Балконная дверь раскрыта настеж и я кутаюсь во все мыслимые одежки и в плед вдобавок.
На ледяном полу около меня умирает бабочка.
Она залетела ко мне в комнату еще тогда, во времена душной летней жары, и так и осталась - я не стала прогонять или убивать ее, она мне не мешает, и я к бабочкам равнодушна. Ничего особенного, летом таких полно - темно-рыжие, почти черные крылья с желтыми "глазками". Мусорная, кажется.
Совсем недавно она с трудом ползла по холодному паркету, но сейчас не движется. Может уже умерла, а может еще нет. Это злит и отвлекает. Я вполне способна прибить ее книжкой, прервав ее жизнь моментально, но эта агония меня раздражает.
Может потому, что я способна убить, но не способна спасти.
У меня странное ощущение, что смерть само по себе не так страшна, как наше к ней отношение.